Mon petit journal

Pequenas papoilas, pequenas chamas infernais,

sois inofensivas?

Estremeceis. Não posso tocar-vos.

queima.

E fico exausta quando vos vejo

boca.

Uma boca há pouco ensanguentada.

Há nela um fumo que não consigo tocar.

Se eu pudesse esvair-me em sangue ou dormir!...

vidro,

trazendo-me a acalmia e o silêncio.

Sylvia Plath

Duas mãos que se entrelaçam, e nada entre elas.
Uma alma sem corpo poderia cruzar-se com outra alma
neste ar límpido e sem disso se aperceber...
Uma alma atravessa a outra, efémera como fumo
e totalmente ignorante do caminho que seguia.

Espero sempre por ti o dia inteiro, 

Quando na praia sobe, de cinza e oiro

O nevoeiro

E há em todas as coisas o agoiro

De uma fantástica vinda.

Sophia de Mello Breyner


 

Num deserto sem água

Numa noite sem lua

Num país em nome

Ou numa terra nua

Por maior que seja o desespero

Nenhuma ausência é mais funda do q a tua.

Sophia de Mello Breyner Andresen


 

Chamo-Te porque tudo está ainda no princípio
E suportar é o tempo mais comprido.

Peço-Te que venhas e me dês a liberdade,
Que um só dos teus olhares me purifique e acabe.

Há muitas coisas que eu quero ver.

Peço-Te que sejas o presente.
Peço-Te que inundes tudo.
E que o teu reino antes do tempo venha.
E se derrame sobre a Terra
Em primavera feroz pricipitado.

Sophia de Mello Breyner Andresen


 

Sophia de Mello Breyner Andresen


 

Quanto vive o homem, por fim?
Vive mil anos ou um só?
Vive uma semana ou vários séculos?
Por quanto tempo morre o homem?
Que quer dizer para sempre?



Pablo Neruda

 isabel lhano

na hora de pôr a mesa, éramos cinco:

e eu. depois, a minha irmã mais velha

casou-se. depois, o meu pai morreu. hoje,

na hora de pôr a mesa, somos cinco,

menos a minha irmã mais velha que está

na casa dela, menos a minha irmã mais

pai, menos a minha mãe viúva. cada um

deles é um lugar vazio nesta mesa onde

como sozinho. mas irão estar sempre aqui.

na hora de pôr a mesa, seremos sempre cinco.

enquanto um de nós estiver vivo, seremos

sempre cinco.

As mulheres aspiram a casa para dentro dos pulmões

E muitas transformam-se em árvores cheias de ninhos - digo,

As mulheres - ainda que as casas apresentem os telhados inclinados

Ao peso dos pássaros que se abrigam.

É à janela dos filhos que as mulheres respiram

Sentadas nos degraus olhando para eles e muitas

Transformam-se em escadas

Muitas mulheres tranformam-se em paisagens

Em árvores cheias de crianças trepando que se penduram

Nos ramos - no pescoço das mães - ainda que as árvores irradiem

Cheias de rebentos

As mulheres aspiram para dentro

E geram continuamente. Transformam-se em pomares.

Elas arrumam a casa

Elas põem a mesa

Ao redor do coração

Daniel Faria